Jól

Ert þú - í raun og veru - sonur Guðs?

spyr fréttamaðurinn í sjónvarpinu

Jesúm Krist.

Það eru þín orð, svarar Frelsarinn,

með bros á vör.

 

Jólatréð er sofnað

það hallast ískyggilega

á aðra hliðina

og mér flýgur í hug 

- hvort það

hafi líka stolist í sherryið

sem var falið í þvottavélinni

á jólanótt.

Rauð könguló er snyrtilega bundin um topp þess

en gulir götuvitar

lýsa dauflega á slútandi greinum.

 

Úti sitja hrafnar

á ljósastaurunum

krunkandi

eftir feita hangikjötinu

sem við hentum í ruslið

á aðfangadagskvöld.

 

Á svörtum himni

skín einmana - óljós

- stjarna?